Маленьких всякий може образити:(
Под музыку дождя нас разбивает, со всей силы швыряет на землю. А что же там?
А там - нету неба, оно над нами, но не в нас. Крылья окрасились в алый, крылья сломали, крылья...
Взгляд - холодный и чистый с привкусом стали и боли. Глаза не разных оттенков. У всех есть только цвет. Мертвый безжизненный цвет.
Та всегда бывает, когда тебя разбивают о землю.
И остаются воспоминания о том, как свободно парили. Как еле касались ногами облаков и с ветром играли в прятки. Как сходили с ума вместе с грозой и пытались опередить молнии. Как свеж там воздух и ...
Разбиваемся...

@темы: Я псих