Маленьких всякий може образити:(
Жизнь безумно удивительная штука. Как ни крути, мы здесь, проживаем день за днем. Но на самом ли деле проживаем? Или прожигаем жизнь желая избавится от нее... Зачем?
В надежде, что там будет луче/легче/... что там не будет боли?
Нам ли знать что там на самом деле?
Но проходят часы, дни, месяцы... и что же мы вспоминаем в итоге? Что остается за нами? Серые полосы. Ждем манны небесной в виде художника, что раскрасит эти серые стены...
Но никто не придет и не раскрасит. Кисть у нас самих, в руке... И краски тоже рядом. Только надо заметить, разбить ящики, что их скрывают и начать рисовать. Самим. Без чей то помощи.
Человек - сам себе злейший враг.
Человек не понимающий себя в мире - вдвойне.
Человек строящий баррикады и закрывающий себя от мира - глупец.
Когда я стоишь на краю, - спроси себя, а вдохнул ли ты в кого то радость, чтобы теперь ничего не делать и ждать радости от мира? Ведь невозможно наполнить сосуд не принимающий ничего. Апатия порождает апатию - не более.
Если пустить гниль - все покроется гнилью.
Если пустить Любовь - она наполнит собою все вокруг...
В надежде, что там будет луче/легче/... что там не будет боли?
Нам ли знать что там на самом деле?
Но проходят часы, дни, месяцы... и что же мы вспоминаем в итоге? Что остается за нами? Серые полосы. Ждем манны небесной в виде художника, что раскрасит эти серые стены...
Но никто не придет и не раскрасит. Кисть у нас самих, в руке... И краски тоже рядом. Только надо заметить, разбить ящики, что их скрывают и начать рисовать. Самим. Без чей то помощи.
Человек - сам себе злейший враг.
Человек не понимающий себя в мире - вдвойне.
Человек строящий баррикады и закрывающий себя от мира - глупец.
Когда я стоишь на краю, - спроси себя, а вдохнул ли ты в кого то радость, чтобы теперь ничего не делать и ждать радости от мира? Ведь невозможно наполнить сосуд не принимающий ничего. Апатия порождает апатию - не более.
Если пустить гниль - все покроется гнилью.
Если пустить Любовь - она наполнит собою все вокруг...